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01/06/2005
De vuelta de Francia.
Ya he vuelto de mi viaje. Esta vez ha sido más entretenido que el anterior. Por las mañanas ha habido trabajo y más trabajo. Toma de medidas, reuniones insufribles,... pero también ha habido tiempo para conocer nuevos lugares.
El lunes aterricé temprano en París. El que iba a ser mi acompañante en Francia me fue a buscar y me llevó directamente al lugar de nuestra primera visita de trabajo. Estuvimos toda la mañana. Después comimos y conseguimos cierta complicidad tras la amena conversación de la comida. Esta complicidad es difícil de conseguir en estos viajes ya que vas de lado a lado, hablando mucho de trabajo, y dialogando en inglés que no es mi idioma natural, ni era en este caso el de mi acompañante.
Me llevó con el coche a ver París. No es que hiciera una verdadera visita. Fueron apenas dos horas. Lo justo para pasar por delante de los sitios turísticos por excelencia y echar unas pocas fotos. Me acordé de esos turistas que a toda prisa fotografían desde un autobús turístico la Aljafería en Zaragoza o la Sagrada Familia en Barcelona. Aun con todo, estas dos horas fueron suficientes para que yo comprendiera que el misterio de París está en su cielo. No sé explicarlo con palabras, pero el cielo de París tiene algo que ilumina de forma extraña las caras de los enamorados. Esa extraña luz resalta la candidez y la dulzura en la cara de las parejas que pasean olvidándose del resto del mundo. Me llevé la sensación de que debe de ser maravilloso cruzar el Pont des Arts cogido de la mano de tu novia, u observar el rostro de tu enamorada en una cafetería de Saint Germain des Prés. Creo que sólo me decidiré a visitar París por turismo cuando pueda ir con alguien de quien esté enamorado. París será algo así como un himen que no romperé de cualquier manera.
Tras la rápida visita cogimos un TGV a Avignon. En el tren mi compañero tuvo que salir fuera del compartimento casi todo el viaje a saciar sus ansias de nicotina y a despachar asuntos de trabajo por el teléfono móvil. Primeramente encendimos su ordenador portátil para discutir asuntos técnicos. Él hablaba de los cambios que había que hacer en el producto, de las fechas de entrega, de cómo iba a ser el transporte. Yo por mi parte estaba deseando acabar la reunión para observar a la gente que había en el tren, para mirar el paisaje por la ventanilla y para leer. Además llevaba un día muy duro y se me estaba haciendo cuesta arriba seguir hablando en inglés.
My partner stood up. At last! Y, mientras él resolvía esa inquietud que supone para un fumador empedernido estar en un sitio donde fumar está restringidísimo, yo empecé a escribir mentalmente acerca de la magia que París había sido capaz de introducir en mi espíritu en tan solo dos horas. Me quedé absorto en mi evocación y me relajé hasta casi dormirme. Cuando mi cabeza me volvió a pedir algo más de actividad, cogí el libro que llevaba para el viaje: Rayuela. En el orden que yo mismo me había marcado tocaba el capítulo 7. Creo que pocas veces en la vida se puede uno encontrar en una situación como ésa. Un tren a Avignon, en silencio, con la luz de París en la memoria más reciente, descubriendo un nuevo paisaje y leyendo el capítulo 7 de Rayuela. Irrepetible.
Avignon me pareció una ciudad interesante. Quizá demasiado turística. Me pareció que el carácter de la gente era bastante mediterráneo. No eran tan secos y tajantes como en las zonas de la Bretaña y Normandía que conocí en mi anterior viaje. Cenamos en una placeta donde nos atendió la camarera más bella que yo haya visto jamás. Después anduvimos por el pueblo durante un par de horas. Mi compañero tampoco conocía Avignon. Pero tuvimos que irnos rápidamente al hotel ya que al día siguiente debíamos madrugar y hacer una nueva visita con su correspondiente reunión.
El resto del viaje no tuvo mucho interés. En el aeropuerto de Marsella estuve un total de 6 horas. Supongo que todo el mundo ha oído hablar de cómo funciona Iberia, de los retrasos que se producen cuando el destino es Madrid, etc. Pero ni siquiera eso pudo arruinar haber respirado el mismo aire que los enamorados que eran iluminados por el cielo de París.
El lunes aterricé temprano en París. El que iba a ser mi acompañante en Francia me fue a buscar y me llevó directamente al lugar de nuestra primera visita de trabajo. Estuvimos toda la mañana. Después comimos y conseguimos cierta complicidad tras la amena conversación de la comida. Esta complicidad es difícil de conseguir en estos viajes ya que vas de lado a lado, hablando mucho de trabajo, y dialogando en inglés que no es mi idioma natural, ni era en este caso el de mi acompañante.
Me llevó con el coche a ver París. No es que hiciera una verdadera visita. Fueron apenas dos horas. Lo justo para pasar por delante de los sitios turísticos por excelencia y echar unas pocas fotos. Me acordé de esos turistas que a toda prisa fotografían desde un autobús turístico la Aljafería en Zaragoza o la Sagrada Familia en Barcelona. Aun con todo, estas dos horas fueron suficientes para que yo comprendiera que el misterio de París está en su cielo. No sé explicarlo con palabras, pero el cielo de París tiene algo que ilumina de forma extraña las caras de los enamorados. Esa extraña luz resalta la candidez y la dulzura en la cara de las parejas que pasean olvidándose del resto del mundo. Me llevé la sensación de que debe de ser maravilloso cruzar el Pont des Arts cogido de la mano de tu novia, u observar el rostro de tu enamorada en una cafetería de Saint Germain des Prés. Creo que sólo me decidiré a visitar París por turismo cuando pueda ir con alguien de quien esté enamorado. París será algo así como un himen que no romperé de cualquier manera.
Tras la rápida visita cogimos un TGV a Avignon. En el tren mi compañero tuvo que salir fuera del compartimento casi todo el viaje a saciar sus ansias de nicotina y a despachar asuntos de trabajo por el teléfono móvil. Primeramente encendimos su ordenador portátil para discutir asuntos técnicos. Él hablaba de los cambios que había que hacer en el producto, de las fechas de entrega, de cómo iba a ser el transporte. Yo por mi parte estaba deseando acabar la reunión para observar a la gente que había en el tren, para mirar el paisaje por la ventanilla y para leer. Además llevaba un día muy duro y se me estaba haciendo cuesta arriba seguir hablando en inglés.
My partner stood up. At last! Y, mientras él resolvía esa inquietud que supone para un fumador empedernido estar en un sitio donde fumar está restringidísimo, yo empecé a escribir mentalmente acerca de la magia que París había sido capaz de introducir en mi espíritu en tan solo dos horas. Me quedé absorto en mi evocación y me relajé hasta casi dormirme. Cuando mi cabeza me volvió a pedir algo más de actividad, cogí el libro que llevaba para el viaje: Rayuela. En el orden que yo mismo me había marcado tocaba el capítulo 7. Creo que pocas veces en la vida se puede uno encontrar en una situación como ésa. Un tren a Avignon, en silencio, con la luz de París en la memoria más reciente, descubriendo un nuevo paisaje y leyendo el capítulo 7 de Rayuela. Irrepetible.
Avignon me pareció una ciudad interesante. Quizá demasiado turística. Me pareció que el carácter de la gente era bastante mediterráneo. No eran tan secos y tajantes como en las zonas de la Bretaña y Normandía que conocí en mi anterior viaje. Cenamos en una placeta donde nos atendió la camarera más bella que yo haya visto jamás. Después anduvimos por el pueblo durante un par de horas. Mi compañero tampoco conocía Avignon. Pero tuvimos que irnos rápidamente al hotel ya que al día siguiente debíamos madrugar y hacer una nueva visita con su correspondiente reunión.
El resto del viaje no tuvo mucho interés. En el aeropuerto de Marsella estuve un total de 6 horas. Supongo que todo el mundo ha oído hablar de cómo funciona Iberia, de los retrasos que se producen cuando el destino es Madrid, etc. Pero ni siquiera eso pudo arruinar haber respirado el mismo aire que los enamorados que eran iluminados por el cielo de París.
01/06/2005 19:39 Enlace permanente. Hay 5 comentarios.
03/06/2005
El Sembrador de Prodigios
Leí hace poco "El sembrador de prodigios" de Antón Castro. Es la primera vez que me acerco a un libro de este escritor, periodista, y maestro en esto de mantener un blog.
El sembrador de prodigios es un libro atípico, cuya trama es el camino que lleva a un estudiante gallego de electrónica a acercarse sucesivamente a Lorca, Cervantes, Rosalía de Castro, Rafael Dieste, Camús, Mariano Gistaín, etc. No es un libro que deslumbre con razonamientos complejos, pero proporciona un buen listado de autores y libros a los que acercarse con curiosidad. No creo que Antón haya pretendido hacer una obra que llegue a la masa, un libro cuyo argumento impresione a los adictos a "La Casa de tu Vida". Más bien es un ajuste de cuentas, un agradecimiento en forma de palabras a aquellos que han hecho de él el narrador que es. Con este libro salda la deuda que tiene con sus autores de referencia, que lo son porque su inquietud lectora le llevó a ellos, o porque su trabajo de periodista se los puso en el camino en forma de compañeros y amigos.
Es un libro breve y que se lee con facilidad, aunque se disfruta más leyéndolo despacio para poder asimilar la cantidad de nombres y títulos que en él aparecen. Va de la evocación a la anécdota, no permitiendo en ningún momento que el lector caiga en la tentación de acelerar el paso de su vista por los renglones de sus párrafos.
Supongo que hay que ser alguien especial para que te ocurran anécdotas como las que relata Antón en este volumen. Están relatadas con dulzura y franqueza. Fabuloso el encuentro con Ildefonso Manuel Gil, la entrevista con Cela o la descripción de la forma que tiene Luis Alegre de cautivar a Maribel Verdú. Si no fuera por las anécdotas, el libro no pasaría de ser un simple recuento evocador de los autores que han marcado su forma de vivir. Si no fuera por los recuerdos evocadores "El Sembrador de Prodigios" sería simplemente un libro anecdótico. Pero Antón mezcla con mucho arte estas dos facetas logrando un ritmo suficientemente pausado para lograr el disfrute tranquilo de la lectura y suficientemente animado como para que no decaiga nunca el interés por el siguiente capítulo.
El sembrador de prodigios es un libro atípico, cuya trama es el camino que lleva a un estudiante gallego de electrónica a acercarse sucesivamente a Lorca, Cervantes, Rosalía de Castro, Rafael Dieste, Camús, Mariano Gistaín, etc. No es un libro que deslumbre con razonamientos complejos, pero proporciona un buen listado de autores y libros a los que acercarse con curiosidad. No creo que Antón haya pretendido hacer una obra que llegue a la masa, un libro cuyo argumento impresione a los adictos a "La Casa de tu Vida". Más bien es un ajuste de cuentas, un agradecimiento en forma de palabras a aquellos que han hecho de él el narrador que es. Con este libro salda la deuda que tiene con sus autores de referencia, que lo son porque su inquietud lectora le llevó a ellos, o porque su trabajo de periodista se los puso en el camino en forma de compañeros y amigos.
Es un libro breve y que se lee con facilidad, aunque se disfruta más leyéndolo despacio para poder asimilar la cantidad de nombres y títulos que en él aparecen. Va de la evocación a la anécdota, no permitiendo en ningún momento que el lector caiga en la tentación de acelerar el paso de su vista por los renglones de sus párrafos.
Supongo que hay que ser alguien especial para que te ocurran anécdotas como las que relata Antón en este volumen. Están relatadas con dulzura y franqueza. Fabuloso el encuentro con Ildefonso Manuel Gil, la entrevista con Cela o la descripción de la forma que tiene Luis Alegre de cautivar a Maribel Verdú. Si no fuera por las anécdotas, el libro no pasaría de ser un simple recuento evocador de los autores que han marcado su forma de vivir. Si no fuera por los recuerdos evocadores "El Sembrador de Prodigios" sería simplemente un libro anecdótico. Pero Antón mezcla con mucho arte estas dos facetas logrando un ritmo suficientemente pausado para lograr el disfrute tranquilo de la lectura y suficientemente animado como para que no decaiga nunca el interés por el siguiente capítulo.
03/06/2005 19:21 Enlace permanente. No hay comentarios. Comentar.
05/06/2005
Yo digo que la eternidad bien pudiera ser...
Cada uno tenemos nuestro propio paraíso.
Para mí la eternidad bien pudiera ser el capítulo 7 de Rayuela leído en un tren París-Avignon, o cantar muy bajito, en un susurro casi inaudible, en el momento oportuno y a la persona oportuna:
"Y si amanece por fin
y el sol incendia el capó de los coches,
baja la persiana.
De ti depende y de mí
que entre los dos siga siendo ayer noche
hoy por la mañana."
Y después silencio y abrazo. Eterno silencio y abrazo.
------------------------------------------------------------------------------
A Rafael Alberti el viento le dijo qué era la eternidad:
La eternidad bien pudiera
ser un río solamente,
ser un caballo olvidado
y el zureo
de una paloma perdida.
En cuanto el hombre se aleja
de los hombres, viene el viento
que ya le dice otras cosas,
abriéndole los oídos
y los ojos a otras cosas.
Hoy me alejé de los hombres,
y solo, en esta barranca,
me puse a mirar el río
y vi tan sólo un caballo
y escuché tan solamente
el zureo
de una paloma perdida.
Y el viento se acercó entonces,
como quien va de pasada,
y me dijo:
La eternidad bien pudiera
ser un río solamente
ser un caballo olvidado
y el zureo
de una paloma perdida.
Para mí la eternidad bien pudiera ser el capítulo 7 de Rayuela leído en un tren París-Avignon, o cantar muy bajito, en un susurro casi inaudible, en el momento oportuno y a la persona oportuna:
"Y si amanece por fin
y el sol incendia el capó de los coches,
baja la persiana.
De ti depende y de mí
que entre los dos siga siendo ayer noche
hoy por la mañana."
Y después silencio y abrazo. Eterno silencio y abrazo.
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A Rafael Alberti el viento le dijo qué era la eternidad:
La eternidad bien pudiera
ser un río solamente,
ser un caballo olvidado
y el zureo
de una paloma perdida.
En cuanto el hombre se aleja
de los hombres, viene el viento
que ya le dice otras cosas,
abriéndole los oídos
y los ojos a otras cosas.
Hoy me alejé de los hombres,
y solo, en esta barranca,
me puse a mirar el río
y vi tan sólo un caballo
y escuché tan solamente
el zureo
de una paloma perdida.
Y el viento se acercó entonces,
como quien va de pasada,
y me dijo:
La eternidad bien pudiera
ser un río solamente
ser un caballo olvidado
y el zureo
de una paloma perdida.
05/06/2005 11:08 Enlace permanente. Hay 8 comentarios.
07/06/2005
El éxito en el deporte
Me gusta mucho el deporte. He practicado casi de todo. Portero de balonmano, frontón con pala corta, baloncesto, fútbol sala, natación, montaña... en la mayoría de las disciplinas he sido muy malo, aunque como portero de balonmano conocí algún momento de gloria adolescente.
Ahora me gusta ir a correr. Poca distancia porque mis rodillas protestan. Mi forma de correr es casi ridícula, y además de poco ortodoxa es poco eficiente. Pero me encanta la sensación del sudor cayendo, la respiración entrecortada, sentir el esfuerzo de decirme a mí mismo "un poco más, un poco más". Bajar 10 segundos mi propio récord,...
Mis marcas son ridículas si se comparan con las de casi cualquiera, pero no se trata de batir el récord del mundo, o del barrio, sino sentir que doy hoy más que de lo que dí ayer, o que lo he hecho lo mejor que realmente he podido.
También me gusta ir a nadar. Aquí soy un poco mejor. Nado bastante bien para ser alguien que nada por libre. Ahora estoy en baja forma, y sólo llego a unos 85 ó 90 largos en una hora, pero en mi mejor época llegué a hacerme 100 largos (2500 metros) combinando croll y espalda. La sensación es la misma. "Un largo más, tú puedes, la próxima serie de 10 en menos de 6,36".
Siempre me ha gustado el lado más humano del deporte. El arte del futbolista que mete un gol imposible, el esfuerzo del ciclista que llega el 30 a la meta, pero ha aguantado el calvario para no perder su décimo puesto en la clasificación general. No se trata tanto del éxito absoluto, sino de la superación, del límite de lo que da de sí un cuerpo y es capaz de sufrir un alma.
Me encanta cuando leo las crónicas de Pauner diciendo que aguantaron hasta el último minuto para ver si el tiempo les daba un respiro y podían intentar la cumbre. Aunque luego no la consiguieran.
Actualmente sólo se permite el éxito absoluto, la medalla, ganar un campeonato. Y es una equivocación. El deporte tiene un valor más alto que luchar por ser el mejor. Tiene el valor de la superación, de la lucha aparentemente absurda contra la naturaleza del propio cuerpo, del propio espíritu. Esta lucha, bien enseñada a los más jovenes, les hace más humildes, más fuertes.
Por eso me emociona cuando, en un maratón, el público aplaude al que llega el número cien casi arrastrándose, casi cayéndose, pero sin renunciar a la pequeña satisfacción de cruzar la meta. ¿Hay algo más emocionante que ese esfuerzo?
Ahora me gusta ir a correr. Poca distancia porque mis rodillas protestan. Mi forma de correr es casi ridícula, y además de poco ortodoxa es poco eficiente. Pero me encanta la sensación del sudor cayendo, la respiración entrecortada, sentir el esfuerzo de decirme a mí mismo "un poco más, un poco más". Bajar 10 segundos mi propio récord,...
Mis marcas son ridículas si se comparan con las de casi cualquiera, pero no se trata de batir el récord del mundo, o del barrio, sino sentir que doy hoy más que de lo que dí ayer, o que lo he hecho lo mejor que realmente he podido.
También me gusta ir a nadar. Aquí soy un poco mejor. Nado bastante bien para ser alguien que nada por libre. Ahora estoy en baja forma, y sólo llego a unos 85 ó 90 largos en una hora, pero en mi mejor época llegué a hacerme 100 largos (2500 metros) combinando croll y espalda. La sensación es la misma. "Un largo más, tú puedes, la próxima serie de 10 en menos de 6,36".
Siempre me ha gustado el lado más humano del deporte. El arte del futbolista que mete un gol imposible, el esfuerzo del ciclista que llega el 30 a la meta, pero ha aguantado el calvario para no perder su décimo puesto en la clasificación general. No se trata tanto del éxito absoluto, sino de la superación, del límite de lo que da de sí un cuerpo y es capaz de sufrir un alma.
Me encanta cuando leo las crónicas de Pauner diciendo que aguantaron hasta el último minuto para ver si el tiempo les daba un respiro y podían intentar la cumbre. Aunque luego no la consiguieran.
Actualmente sólo se permite el éxito absoluto, la medalla, ganar un campeonato. Y es una equivocación. El deporte tiene un valor más alto que luchar por ser el mejor. Tiene el valor de la superación, de la lucha aparentemente absurda contra la naturaleza del propio cuerpo, del propio espíritu. Esta lucha, bien enseñada a los más jovenes, les hace más humildes, más fuertes.
Por eso me emociona cuando, en un maratón, el público aplaude al que llega el número cien casi arrastrándose, casi cayéndose, pero sin renunciar a la pequeña satisfacción de cruzar la meta. ¿Hay algo más emocionante que ese esfuerzo?
07/06/2005 09:50 Enlace permanente. Hay 2 comentarios.
...
Si tu problema tiene solución ¿Para qué te preocupas?. Y si tu problema no tiene solución ¿para qué quieres preocuparte?
No sé si será realmente un proverbio chino, o una frase ingeniosa que alguien decidió que tendría más entidad vendiéndola como tal. De cualquier manera es una frase que a menudo puede sernos útil. Si nos tomáramos menos en serio a nosotros mismos viviríamos mucho más tranquilos.
No sé si será realmente un proverbio chino, o una frase ingeniosa que alguien decidió que tendría más entidad vendiéndola como tal. De cualquier manera es una frase que a menudo puede sernos útil. Si nos tomáramos menos en serio a nosotros mismos viviríamos mucho más tranquilos.
07/06/2005 20:12 Enlace permanente. Hay 4 comentarios.
09/06/2005
Ayer cine...
Fui a ver la comedia argentina "No sos vos, soy yo". Me gustó. Tiene de curioso que es una película argentina que se estrena en España sin que los actores sean los que ya conocemos.
El guión no deja de ser el guión de una comedieta, pero el sentido del humor argentino siempre tiene algo dramático, algo de sórdido, que deja un poso sobre el que reflexionar. Además el cine, como todas las artes debe servir para que de cuando en cuando conozcamos otras situaciones, otras formas de vivir, de sentir,... y ver una película argentina siempre nos aporta el oir hablar en español de otra forma, conocer un poco más sobre un país donde aún son habituales las cintas de cassete, los 2 C.V. de Citroën, o vivir en una terraza techada.
Esta comedia habla de la superación de un dolor, de las injusticias emocionales a las que cualquier abandonado se debe enfrentar, pero suaviza el drama con frases y situaciones ingeniosas salpicadas a lo largo de la proyección.
La banda sonora es otra razón para ver esta película. Andrés Calamaro, Tonino Carotone, y sobre todo 4 ó 5 canciones de Jorge Drexler.
Me gusta el cine argentino. Todo el mundo tiene sus debilidades, por eso puede que no sea objetivo. Quizá tampoco sea objetivo porque fui en muy buena compañía y de esta forma todas las películas parecen valer más de lo que valen.
El guión no deja de ser el guión de una comedieta, pero el sentido del humor argentino siempre tiene algo dramático, algo de sórdido, que deja un poso sobre el que reflexionar. Además el cine, como todas las artes debe servir para que de cuando en cuando conozcamos otras situaciones, otras formas de vivir, de sentir,... y ver una película argentina siempre nos aporta el oir hablar en español de otra forma, conocer un poco más sobre un país donde aún son habituales las cintas de cassete, los 2 C.V. de Citroën, o vivir en una terraza techada.
Esta comedia habla de la superación de un dolor, de las injusticias emocionales a las que cualquier abandonado se debe enfrentar, pero suaviza el drama con frases y situaciones ingeniosas salpicadas a lo largo de la proyección.
La banda sonora es otra razón para ver esta película. Andrés Calamaro, Tonino Carotone, y sobre todo 4 ó 5 canciones de Jorge Drexler.
Me gusta el cine argentino. Todo el mundo tiene sus debilidades, por eso puede que no sea objetivo. Quizá tampoco sea objetivo porque fui en muy buena compañía y de esta forma todas las películas parecen valer más de lo que valen.
09/06/2005 08:16 Enlace permanente. Hay 5 comentarios.
10/06/2005
Odio lo oriental.
Entiéndanme bien, no es que odie a los chinos, ni a los que tienen ojos rasgados. No, no se trata de eso. Simplemente es que no entiendo esta moda que hay ahora de considerar que todo lo tocante a la cultura o filosofía oriental está por encima de lo occidental.
Tengo un amigo muy aficionado a todos estos asuntos orientales. Se empolla los biorritmos, practica tai-chi y, de cuando en cuando, es capaz de decir con un cubata en la mano, cosas como que hace más ruido un árbol cayendo que mil creciendo. Entiéndanme es un tío estupendo, pero cada uno tiene sus contradicciones. Mi amigo, dentro de lo que cabe es capaz de agarrar un libro de Meditación hindú y luego una novela de Dickens. No obstante, no puede dejar de leerse Kim, sólo porque yo le digo que se trata de un libro sobre un camino iniciático, con mucha filosofía oriental. Yo le cuento esas cosas así porque sé que es superior a él, y porque es la manera de convencerle para que se acerque a Kipling. De cualquier forma, estoy harto de ver gente que se lee "El arte de la guerra" porque la filosofía oriental de la guerra de hace mil años es muy adaptable al día a día de una oficina actual. Ojo, comprendan lo que digo. Yo me he leído ese libro y está bien, pero no hay que sacar las cosas de quicio. Mucha gente que se queda fascinada por "El arte de la guerra" piensa que el Mito de la Caverna de Platón es una cosa "irreal" e imaginada, o incluso pasan de leerlo.
No se trata sólo de libros, gente que hace Chin-kú, o Kin-chú, o como narices se diga, no hará nunca algo tan occidental como una flexión, o una abdominal. Porque claro, con una abdominal te puedes lastimar la espalda, pero como los orientales son tan contemplativos, tan reflexivos, tan superiores, han diseñado una gimnasia basándose en los partos de los flamencos en época estival, que es la leche, de soja, of course.
El otro día fui a una exposición en el palacio de Sástago de Zaragoza de Shashin. No, no me miren raro, ése es el nombre que le daban en los folletos y en los periódicos: "Shashin, copia de la verdad". Se trataba de una exposición de fotografía oriental. Estas "copias de la verdad" eran interesantes, no tanto por las fotografías en sí como por las explicaciones adicionales. Allí aprendí por ejemplo que en Japón (supongo que en el Japón profundo) cuando alguien se muere, le dan un nuevo nombre. Me resultó muy coherente con su concepción cíclica de la vida: uno se muere, es decir, nace a otra vida y al igual que cuando nace aquí se le da un nombre, cuando nace allí se le da otro. Curioso. También aprendí que a los muertos los visten de blanco. Pero no se engañen, aunque me gustó, acabé de castaños, del monte Fuji y de construcciones típicas del Japón, hasta las mismísimas Pagodas. Pero no me quiero ir por los cerros de Hirosima. Mi amigo, fascinado, cuando habíamos salido y nos estábamos echando al cuerpo la pertinente cerveza, me dijo:
-hay que ver, estos orientales, son tan... ...tan... ...tan conceptuales
-No entiendo ¿a qué te refieres? -le dije yo, tratando de adivinar.
-pues hombre fíjate, por ejemplo, en el propio nombre que le dan a la fotografía: Shashin que quiere decir "copia de la verdad"
-bueno, ¿y qué? Fotografía quiere decir Photós y Grafo es decir "la luz en el papel" o si se quiere "la luz escrita" ¡qué genios! ¿no?
Mi amigo se limitó a sonreir de una forma que venía a decir "ná, que no te lo voy a explicar, que no lo entenderías, pero no es lo mismo".
Servidor es un poco zoquete, para qué negarlo, pero quizá por eso me sacan de quicio estas cosas orientales. En fin, que les dejo, que me he alquilado Karate Kid en el video-club, a ver si me empollo todas estas cosas para comprender por qué es más ingenioso el Shashin que la Fotografía.
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Este artículo está rescatado de entre mis archivos antiguos. Supongo que algún día no muy lejano se me acabará el chollo de poder rescatar artículos viejos. Me figuro que entonces se ralentizará el ritmo del blog en estas épocas en las que no sé escribir más de tres frases seguidas.
Lo digo también porque alguno puede pensar en visitar la exposición sobre Shashin que hace ya mucho tiempo que terminó.
Tengo un amigo muy aficionado a todos estos asuntos orientales. Se empolla los biorritmos, practica tai-chi y, de cuando en cuando, es capaz de decir con un cubata en la mano, cosas como que hace más ruido un árbol cayendo que mil creciendo. Entiéndanme es un tío estupendo, pero cada uno tiene sus contradicciones. Mi amigo, dentro de lo que cabe es capaz de agarrar un libro de Meditación hindú y luego una novela de Dickens. No obstante, no puede dejar de leerse Kim, sólo porque yo le digo que se trata de un libro sobre un camino iniciático, con mucha filosofía oriental. Yo le cuento esas cosas así porque sé que es superior a él, y porque es la manera de convencerle para que se acerque a Kipling. De cualquier forma, estoy harto de ver gente que se lee "El arte de la guerra" porque la filosofía oriental de la guerra de hace mil años es muy adaptable al día a día de una oficina actual. Ojo, comprendan lo que digo. Yo me he leído ese libro y está bien, pero no hay que sacar las cosas de quicio. Mucha gente que se queda fascinada por "El arte de la guerra" piensa que el Mito de la Caverna de Platón es una cosa "irreal" e imaginada, o incluso pasan de leerlo.
No se trata sólo de libros, gente que hace Chin-kú, o Kin-chú, o como narices se diga, no hará nunca algo tan occidental como una flexión, o una abdominal. Porque claro, con una abdominal te puedes lastimar la espalda, pero como los orientales son tan contemplativos, tan reflexivos, tan superiores, han diseñado una gimnasia basándose en los partos de los flamencos en época estival, que es la leche, de soja, of course.
El otro día fui a una exposición en el palacio de Sástago de Zaragoza de Shashin. No, no me miren raro, ése es el nombre que le daban en los folletos y en los periódicos: "Shashin, copia de la verdad". Se trataba de una exposición de fotografía oriental. Estas "copias de la verdad" eran interesantes, no tanto por las fotografías en sí como por las explicaciones adicionales. Allí aprendí por ejemplo que en Japón (supongo que en el Japón profundo) cuando alguien se muere, le dan un nuevo nombre. Me resultó muy coherente con su concepción cíclica de la vida: uno se muere, es decir, nace a otra vida y al igual que cuando nace aquí se le da un nombre, cuando nace allí se le da otro. Curioso. También aprendí que a los muertos los visten de blanco. Pero no se engañen, aunque me gustó, acabé de castaños, del monte Fuji y de construcciones típicas del Japón, hasta las mismísimas Pagodas. Pero no me quiero ir por los cerros de Hirosima. Mi amigo, fascinado, cuando habíamos salido y nos estábamos echando al cuerpo la pertinente cerveza, me dijo:
-hay que ver, estos orientales, son tan... ...tan... ...tan conceptuales
-No entiendo ¿a qué te refieres? -le dije yo, tratando de adivinar.
-pues hombre fíjate, por ejemplo, en el propio nombre que le dan a la fotografía: Shashin que quiere decir "copia de la verdad"
-bueno, ¿y qué? Fotografía quiere decir Photós y Grafo es decir "la luz en el papel" o si se quiere "la luz escrita" ¡qué genios! ¿no?
Mi amigo se limitó a sonreir de una forma que venía a decir "ná, que no te lo voy a explicar, que no lo entenderías, pero no es lo mismo".
Servidor es un poco zoquete, para qué negarlo, pero quizá por eso me sacan de quicio estas cosas orientales. En fin, que les dejo, que me he alquilado Karate Kid en el video-club, a ver si me empollo todas estas cosas para comprender por qué es más ingenioso el Shashin que la Fotografía.
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Este artículo está rescatado de entre mis archivos antiguos. Supongo que algún día no muy lejano se me acabará el chollo de poder rescatar artículos viejos. Me figuro que entonces se ralentizará el ritmo del blog en estas épocas en las que no sé escribir más de tres frases seguidas.
Lo digo también porque alguno puede pensar en visitar la exposición sobre Shashin que hace ya mucho tiempo que terminó.
10/06/2005 20:15 Enlace permanente. Hay 9 comentarios.
13/06/2005
Impuestos nuevos
Supongo que lo de los impuestos es un mal necesario. Queremos servicios públicos y que las calles y carreteras estén en condiciones, luego hay que pagar impuestos. Está claro.
Eso sí, en el manejo de los impuestos se pueden pedir dos cosas:
· que se manejen de forma honrada por parte de los responsables políticos
· que su pago se distribuya de forma justa.
He leído este domingo en el Heraldo de Aragón que el Gobierno de Aragón va a aplicar eso que llaman "el céntimo sanitario" a las gasolinas. Primeramente me sorprende que este céntimo sean en realidad 2,4 céntimos. Es decir, las gasolinas subirán casi un 3% debido a este impuesto.
Yo trato de usar el coche lo menos posible y, por tanto, creo que no estoy excesivamente afectado. Pero no comprendo que tenga que pagar más impuestos el trabajador de una empresa que esté a las afueras de la ciudad que el que trabaje en el centro de Zaragoza. O un representante de lapiceros que vaya de kiosko en kiosko, que el dependiente de una panadería. En definitiva, que no me parece un impuesto justo.
A mí el impuesto que me parece que es más justo es el IRPF. Tanto he ganado, tanto he de pagar. Aunque siempre puede haber manejos para esquivar el pago.
Escuché hace poco a un responsable del ministerio de Hacienda que no se debería volver nunca al sistema de deducciones. Supongo que este tipo sabe mucho más que yo de economía. Esto no resulta demasiado complicado, ya que yo no tengo ni idea. Pero recuerdo que cuando era crío y me compraban unas gafas, mi madre no dejaba de pedir la factura porque "deducía". Hoy por hoy, nunca te acuerdas de pedir la factura en estas cosas, con lo que los beneficios declarados por cualquier óptica quedan a expensas de la buena voluntad del jefe del negocio. Gracias a Dios tampoco uso gafas ya, pero sigo yendo al dentista de cuando en cuando, o pagando servicios que antes servían para deducir en el IRPF. No me parece tan malo el sistema. Garantizas que existe una factura por el servicio y además repartes esos impuestos de una manera que puede ser justa. Me figuro que, como todos los sistemas, tiene sus agujeros.
Supongo que quitando deducciones también te puedes permitir el lujo de reducir impuestos, con toda la demagogia que se puede hacer ante este hecho. Vende mucho en un político decir que baja el IRPF, cuando en realidad puede estar diciendo que ciertos servicios serán para el que los pueda pagar y esté dispuesto a ello. Vale, reconozco que esta última frase también es demagógica, pero mantengo que el sistema de impuestos que se está imponiendo no es de mi gusto.
Eso sí, en el manejo de los impuestos se pueden pedir dos cosas:
· que se manejen de forma honrada por parte de los responsables políticos
· que su pago se distribuya de forma justa.
He leído este domingo en el Heraldo de Aragón que el Gobierno de Aragón va a aplicar eso que llaman "el céntimo sanitario" a las gasolinas. Primeramente me sorprende que este céntimo sean en realidad 2,4 céntimos. Es decir, las gasolinas subirán casi un 3% debido a este impuesto.
Yo trato de usar el coche lo menos posible y, por tanto, creo que no estoy excesivamente afectado. Pero no comprendo que tenga que pagar más impuestos el trabajador de una empresa que esté a las afueras de la ciudad que el que trabaje en el centro de Zaragoza. O un representante de lapiceros que vaya de kiosko en kiosko, que el dependiente de una panadería. En definitiva, que no me parece un impuesto justo.
A mí el impuesto que me parece que es más justo es el IRPF. Tanto he ganado, tanto he de pagar. Aunque siempre puede haber manejos para esquivar el pago.
Escuché hace poco a un responsable del ministerio de Hacienda que no se debería volver nunca al sistema de deducciones. Supongo que este tipo sabe mucho más que yo de economía. Esto no resulta demasiado complicado, ya que yo no tengo ni idea. Pero recuerdo que cuando era crío y me compraban unas gafas, mi madre no dejaba de pedir la factura porque "deducía". Hoy por hoy, nunca te acuerdas de pedir la factura en estas cosas, con lo que los beneficios declarados por cualquier óptica quedan a expensas de la buena voluntad del jefe del negocio. Gracias a Dios tampoco uso gafas ya, pero sigo yendo al dentista de cuando en cuando, o pagando servicios que antes servían para deducir en el IRPF. No me parece tan malo el sistema. Garantizas que existe una factura por el servicio y además repartes esos impuestos de una manera que puede ser justa. Me figuro que, como todos los sistemas, tiene sus agujeros.
Supongo que quitando deducciones también te puedes permitir el lujo de reducir impuestos, con toda la demagogia que se puede hacer ante este hecho. Vende mucho en un político decir que baja el IRPF, cuando en realidad puede estar diciendo que ciertos servicios serán para el que los pueda pagar y esté dispuesto a ello. Vale, reconozco que esta última frase también es demagógica, pero mantengo que el sistema de impuestos que se está imponiendo no es de mi gusto.
13/06/2005 08:25 Enlace permanente. Hay 2 comentarios.
14/06/2005
...
El futuro no existe. Y no porque lo diga ningún filósofo del rocanrol. No existe, al menos para mí, porque cada vez que he creído en él, cada ocasión en la que ha parecido vislumbrarse algo parecido al futuro, algo ha ocurrido que ha trastocado todos los planes y el futuro se ha convertido en algo que existió como miedo, esperanza, excusa, sueño,... algo que fue polvo de talco en medio de la corriente de aire.
Estando así las cosas, ¿para qué preocuparse por algo que no existe?
A veces me planteo incluso poner el despertador para levantarme al día siguiente. Es posible que el día siguiente no exista tampoco. Quién sabe. Y sin embargo sigo pasando muchos momentos pensando en el próximo fin de semana, en las vacaciones de dentro de unos meses, en las próximas Navidades. Qué pensamientos más absurdos.
Todo este razonamiento es mentira también, pero ¿y si es verdad? ¿y si el futuro no existe? Creo que hay mentiras que nos ayudan a avanzar aunque no sepamos hacia dónde.
Pensándolo bien, el futuro existe pero es una mentira no escrita en ningún sitio.
Estando así las cosas, ¿para qué preocuparse por algo que no existe?
A veces me planteo incluso poner el despertador para levantarme al día siguiente. Es posible que el día siguiente no exista tampoco. Quién sabe. Y sin embargo sigo pasando muchos momentos pensando en el próximo fin de semana, en las vacaciones de dentro de unos meses, en las próximas Navidades. Qué pensamientos más absurdos.
Todo este razonamiento es mentira también, pero ¿y si es verdad? ¿y si el futuro no existe? Creo que hay mentiras que nos ayudan a avanzar aunque no sepamos hacia dónde.
Pensándolo bien, el futuro existe pero es una mentira no escrita en ningún sitio.
14/06/2005 09:50 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
15/06/2005
Vuelta gratis en coche de policía
(¡GRATIS! Una vuelta en coche de policía si robas en este almacén)Una compañera de trabajo me trae esta foto. Está tomada en una tienda de un pueblo de Carolina del Norte, EE.UU.
No sé si decir que se trata de humor anglosajón.
En Londres vi carteles que venían a decir: "Sonríe, estás siendo grabado por nuestras cámaras de seguridad"
Lo dicho, humor anglosajón.
15/06/2005 08:40 Enlace permanente. Hay 2 comentarios.
17/06/2005
conversación telefónica
ayer tuve una animada conversación telefónica con mi apreciada amiga Nevers. Generalmente nos llamamos para hablar de cualquier cosa que podríamos haber solucionado por correo electrónico, pero ya de paso hablamos de libros, de nuestros conocidos y de cómo nos va la vida. Como ya he dicho, una charla animada.
A propósito de su comentario en el artículo de hace unos días, me comentó que le gusta leer los evangelios, sobre todo para poder usarlos de forma sacrílega. El tema de conversación derivó hacia San Pablo, que es uno de mis personajes bíblicos favoritos. Su figura representa el carácter y el empeño en el camino en contra de las circunstancias.
Me encantó la respuesta tan catalana que me dio al respecto, que fue algo así como: "Claro, porque San Pablo debía ser aragonés". Y supongo que se trata de eso precisamente, que es la parte noble y bruta de San Pablo la que me llama la atención.
A propósito de su comentario en el artículo de hace unos días, me comentó que le gusta leer los evangelios, sobre todo para poder usarlos de forma sacrílega. El tema de conversación derivó hacia San Pablo, que es uno de mis personajes bíblicos favoritos. Su figura representa el carácter y el empeño en el camino en contra de las circunstancias.
Me encantó la respuesta tan catalana que me dio al respecto, que fue algo así como: "Claro, porque San Pablo debía ser aragonés". Y supongo que se trata de eso precisamente, que es la parte noble y bruta de San Pablo la que me llama la atención.
17/06/2005 08:10 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
18/06/2005
panaderías, chinos, todo a cien,..
No sé si habréis pensado cómo la sociedad va tratando de comerse nuestra personalidad. Cómo la televisión elige los músicos que queremos escuchar, o cómo elegimos a un político en función de cómo salga en las fotos. Pero hay ejemplos más sencillos.
En mi barrio hay una pastelería que también despacha pan. Unas fabulosas barras que hacen en el mismo establecimiento. Esta pastelería lleva allí toda la vida y siempre ha servido pan los domingos. Es algo que todos los habitantes del barrio sabemos de siempre.
Hace unos meses pusieron una tienda perteneciente a una franquicia, con su llamativo letrero rojo, su insufrible propaganda en los buzones y una pegatina enorme en la fachada que comunica que ahí se vende pan los domingos. El pan que ofertan no es ni mejor ni peor que el de la panadería, a mí me gusta menos, pero con el pan cada uno tenemos nuestros gustos. A mí me gusta que cruja la corteza y que tenga mucha miga, pero otros prefieren otra variedad.
El pasado domingo fui a la pastelería a comprar pan. Al regresar pasé por la puerta de la nueva tienda, y en la calle había una cola de unas 30 personas, más las que había dentro esperando para poder comprar pan. Me acerqué a un conocido que estaba en la fila, le quedaba un buen rato de espera.
- ¿Qué haces aquí? - pregunté a modo de saludo
- Nada, esperar, ya ves qué cola.
- Chico, si no quieres esperar, también puedes comprar pan en la pastelería de aquí al lado.
- Pues también es verdad, ya ni me acordaba de esa pastelería.
Este muchacho abandonó la cola y fue a la vacía pastelería a comprar pan. Me sorprendió ver que basta un escaparate iluminado, un logotipo moderno, unas tenderas monas y con delantal a juego con la decoración del lugar y un cartel rojo para que nos olvidemos de aquello que hemos hecho durante años.
Tengo otro ejemplo. He sido muy aficionado a las tiendas de "Todo a Cien". Me encantaba pasear entre el desorden en el que de repente te aparecía eso que ni se te había ocurrido que necesitabas y volvías a casa convencido de que a partir de entonces tu vida iba a ser mejor. Esas tiendas degeneraron hasta convertirse en almacenes de todo y tiendas de nada. Ahora, al menos en mi barrio, la gente les llama chinos, porque de alguna extraña manera estos inmigrantes asiáticos se han hecho con todas las tiendas de este tipo.
Ya no vale todo 100 pesetas y ni siquiera tiene todo el mismo precio. Pero seguimos entrando buscando eso que nos ha de hacer más llevadera la vida. Entré hace poco y compré un dosificador de jabón para el baño. El jabón de manos que contenía aromaba mis manos con un agradable olor a limón. A los dos días en un supermercado, entre tetra-briks de leche, bolsas de magdalenas y gel de afeitar, vi un dosificador con aroma de limón con 100 ml más de jabón por el mismo precio. ¿Quién me iba a decir a mí que "el chino" iba a tener peor precio en dosificadores de jabón? Semanas más tarde entré nuevamente a un No-todo-a-cien a comprar un neceser de baño para mis viajes. Los que había eran muy sencillos, con cremallera o botones, de varios colores,... valían 5€. Antes de ir a pagarlos se me ocurrió que debía compararlos con los que vendían en una tienda de bolsos y maletas que lleva en el barrio 30 años. Entré en la tienda y me compré sin dudar un neceser con bolsillos, con costuras dobles y reforzadas, con forro interior, departamentos para dejar el cepillo de dientes, o el peine,.... Y todo por 5.50€. Cincuenta céntimos más caro, pero quizá el doble de calidad. Eso sí, en el interior una etiqueta decía: "Made in China". Me fascinó ver como sin darnos cuenta, los primeros Todo a Cien, aquellos que realmente tenían todo a cien pesetas, sirvieron de propaganda a los actuales No-todo-a-cien, de manera que es difícil convencer a nadie que vaya a comprar nada a una ferretería, a un bazar, o a una tienda de bolsos de toda la vida. Nuestra vulnerable personalidad no acepta que otra tienda pueda servirnos de un modo más eficiente que estas tiendas "tan baratas".
Creo que es un asunto de comodidad. Me lo han puesto tan fácil, que para qué voy a molestarme en discurrir dónde venderán esto o lo otro si ya sé que el chino lo tiene. Luego querremos figurar como consumidores responsables y decir que comparamos precios.
Hace unos días se me partió la cuchara de madera que usaba para cocinar. Supongo que en la droguería de toda la vida seguirán vendiendo. Aunque por si acaso compararé el precio y la calidad con las que venden en los chinos.
Si en la calle, con tan pocos recursos, nos lavan el cerebro ¿Qué no harán las grandes compañías de discos, las grandes editoriales, los grupos mediáticos, las televisiones, etc. con nuestras opiniones, nuestra forma de actuar o de pensar,...? Supongo que tenemos que asumir que somos vulnerables y luchar contra ello. Pero esa lucha hay que empezar a hacerla en nosotros mismos contra nuestra propia pereza.
En mi barrio hay una pastelería que también despacha pan. Unas fabulosas barras que hacen en el mismo establecimiento. Esta pastelería lleva allí toda la vida y siempre ha servido pan los domingos. Es algo que todos los habitantes del barrio sabemos de siempre.
Hace unos meses pusieron una tienda perteneciente a una franquicia, con su llamativo letrero rojo, su insufrible propaganda en los buzones y una pegatina enorme en la fachada que comunica que ahí se vende pan los domingos. El pan que ofertan no es ni mejor ni peor que el de la panadería, a mí me gusta menos, pero con el pan cada uno tenemos nuestros gustos. A mí me gusta que cruja la corteza y que tenga mucha miga, pero otros prefieren otra variedad.
El pasado domingo fui a la pastelería a comprar pan. Al regresar pasé por la puerta de la nueva tienda, y en la calle había una cola de unas 30 personas, más las que había dentro esperando para poder comprar pan. Me acerqué a un conocido que estaba en la fila, le quedaba un buen rato de espera.
- ¿Qué haces aquí? - pregunté a modo de saludo
- Nada, esperar, ya ves qué cola.
- Chico, si no quieres esperar, también puedes comprar pan en la pastelería de aquí al lado.
- Pues también es verdad, ya ni me acordaba de esa pastelería.
Este muchacho abandonó la cola y fue a la vacía pastelería a comprar pan. Me sorprendió ver que basta un escaparate iluminado, un logotipo moderno, unas tenderas monas y con delantal a juego con la decoración del lugar y un cartel rojo para que nos olvidemos de aquello que hemos hecho durante años.
Tengo otro ejemplo. He sido muy aficionado a las tiendas de "Todo a Cien". Me encantaba pasear entre el desorden en el que de repente te aparecía eso que ni se te había ocurrido que necesitabas y volvías a casa convencido de que a partir de entonces tu vida iba a ser mejor. Esas tiendas degeneraron hasta convertirse en almacenes de todo y tiendas de nada. Ahora, al menos en mi barrio, la gente les llama chinos, porque de alguna extraña manera estos inmigrantes asiáticos se han hecho con todas las tiendas de este tipo.
Ya no vale todo 100 pesetas y ni siquiera tiene todo el mismo precio. Pero seguimos entrando buscando eso que nos ha de hacer más llevadera la vida. Entré hace poco y compré un dosificador de jabón para el baño. El jabón de manos que contenía aromaba mis manos con un agradable olor a limón. A los dos días en un supermercado, entre tetra-briks de leche, bolsas de magdalenas y gel de afeitar, vi un dosificador con aroma de limón con 100 ml más de jabón por el mismo precio. ¿Quién me iba a decir a mí que "el chino" iba a tener peor precio en dosificadores de jabón? Semanas más tarde entré nuevamente a un No-todo-a-cien a comprar un neceser de baño para mis viajes. Los que había eran muy sencillos, con cremallera o botones, de varios colores,... valían 5€. Antes de ir a pagarlos se me ocurrió que debía compararlos con los que vendían en una tienda de bolsos y maletas que lleva en el barrio 30 años. Entré en la tienda y me compré sin dudar un neceser con bolsillos, con costuras dobles y reforzadas, con forro interior, departamentos para dejar el cepillo de dientes, o el peine,.... Y todo por 5.50€. Cincuenta céntimos más caro, pero quizá el doble de calidad. Eso sí, en el interior una etiqueta decía: "Made in China". Me fascinó ver como sin darnos cuenta, los primeros Todo a Cien, aquellos que realmente tenían todo a cien pesetas, sirvieron de propaganda a los actuales No-todo-a-cien, de manera que es difícil convencer a nadie que vaya a comprar nada a una ferretería, a un bazar, o a una tienda de bolsos de toda la vida. Nuestra vulnerable personalidad no acepta que otra tienda pueda servirnos de un modo más eficiente que estas tiendas "tan baratas".
Creo que es un asunto de comodidad. Me lo han puesto tan fácil, que para qué voy a molestarme en discurrir dónde venderán esto o lo otro si ya sé que el chino lo tiene. Luego querremos figurar como consumidores responsables y decir que comparamos precios.
Hace unos días se me partió la cuchara de madera que usaba para cocinar. Supongo que en la droguería de toda la vida seguirán vendiendo. Aunque por si acaso compararé el precio y la calidad con las que venden en los chinos.
Si en la calle, con tan pocos recursos, nos lavan el cerebro ¿Qué no harán las grandes compañías de discos, las grandes editoriales, los grupos mediáticos, las televisiones, etc. con nuestras opiniones, nuestra forma de actuar o de pensar,...? Supongo que tenemos que asumir que somos vulnerables y luchar contra ello. Pero esa lucha hay que empezar a hacerla en nosotros mismos contra nuestra propia pereza.
18/06/2005 18:46 Enlace permanente. Hay 2 comentarios.
No entiendo nada de las noticias de hoy.
El mundo está loco o algo extraño ocurre que me ha hecho perder la noción de la realidad.
Resulta que el mismo día que un concejal de Berango (Vizcaya) ve atacada su casa, ETA anuncia que no va a atentar contra cargos electos de partidos españoles. Curiosa manera de poner fin a este tipo actividades.
Por otro lado, veo a un montón de obispos manifestándose en contra de los matrimonios gays. Es la primera vez que veo a la jerarquía eclesiástica en una manifestación, supongo que para ellos es muy importante evitar esta ley.
Hace año y medio había muchas manifestaciones para evitar la guerra de Irak. Manifestaciones por todo el mundo. Incluso el Papa Juan Pablo II se pronunció en contra de la guerra. Esas manifestaciones no debían lo bastante importantes como para que los obispos se manifestaran. Quiero entender que para la jerarquía eclesiástica es más ofensivo para la humanidad el aprobar el matrimonio entre homosexuales que el lanzar bombas y asesinar personas.
Porque sé que la iglesia y la jerarquía eclesiástica no son lo mismo, y porque he leído el Manifiesto y la carta a los obispos que una organización laica pero católica ha hecho y un montón de personas han firmado, sino pensaría en borrarme de católico.
Espero que mañana sea un día más normal. No me apetece encender la radio y encontrarme con estas locuras.
Resulta que el mismo día que un concejal de Berango (Vizcaya) ve atacada su casa, ETA anuncia que no va a atentar contra cargos electos de partidos españoles. Curiosa manera de poner fin a este tipo actividades.
Por otro lado, veo a un montón de obispos manifestándose en contra de los matrimonios gays. Es la primera vez que veo a la jerarquía eclesiástica en una manifestación, supongo que para ellos es muy importante evitar esta ley.
Hace año y medio había muchas manifestaciones para evitar la guerra de Irak. Manifestaciones por todo el mundo. Incluso el Papa Juan Pablo II se pronunció en contra de la guerra. Esas manifestaciones no debían lo bastante importantes como para que los obispos se manifestaran. Quiero entender que para la jerarquía eclesiástica es más ofensivo para la humanidad el aprobar el matrimonio entre homosexuales que el lanzar bombas y asesinar personas.
Porque sé que la iglesia y la jerarquía eclesiástica no son lo mismo, y porque he leído el Manifiesto y la carta a los obispos que una organización laica pero católica ha hecho y un montón de personas han firmado, sino pensaría en borrarme de católico.
Espero que mañana sea un día más normal. No me apetece encender la radio y encontrarme con estas locuras.
18/06/2005 22:01 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
20/06/2005
...
Hoy he hecho mi habitual paseo por los blogs amigos. Y he descubierto que por alguna extraña razón no podía enviar comentarios. La técnica tiene estas desagradables sorpresas a veces.
A menudo me gusta más comentar los artículos de otros que escribir los míos.
Iba a decirle a Athena que me daba mucha envidia por su viaje a Burgos. Las fotos son preciosas, como la mayoría de sus artículos.
También iba a contarle a Acróbatas que se le ve muy guapa en esas medias fotos e iba a intentar darle razones para no tener que leerse El código Da Vinci, diciéndole que la vida es demasiado limitada como para leerlo absolutamente todo. Así que más vale pasar de modas y buscar un criterio propio. Si ese libro es realmente bueno seguirá siéndolo dentro de 20 años. Si entonces te sigue apeteciendo... Lo que le dicen sus compañeros es como si te dijeran: "Siendo que tanto te gusta la música, ¿no has escuchado entero el último disco de Bisbal?"
Hubiera querido comentar lo interesante que me ha parecido la historia de Sylvia Plath que cuenta Juls. Lo que no sé es si me habría atrevido a contestar las seis preguntas que hace. Creo que habría contestado porque soy muy bocazas, pero mi respuesta sería necesariamente absurda, como la situación que genera que alguien se pueda hacer esas cuestiones que, como ella, yo también me hago.
También me habría apetecido agradecerle a Antón su artículo sobre Miquel Batlorri, que me ha parecido un personaje muy interesante y que no conocía. Una entrevista estupenda llena de preguntas sencillas que le dan todo el protagonismo al entrevistado. Tal y como deberían ser siempre las entrevistas. Estamos demasiado acostumbrados a que el periodista busque su lucimiento con preguntas supuestamente ingeniosas o comprometidas. Me ha encantado.
A menudo me gusta más comentar los artículos de otros que escribir los míos.
Iba a decirle a Athena que me daba mucha envidia por su viaje a Burgos. Las fotos son preciosas, como la mayoría de sus artículos.
También iba a contarle a Acróbatas que se le ve muy guapa en esas medias fotos e iba a intentar darle razones para no tener que leerse El código Da Vinci, diciéndole que la vida es demasiado limitada como para leerlo absolutamente todo. Así que más vale pasar de modas y buscar un criterio propio. Si ese libro es realmente bueno seguirá siéndolo dentro de 20 años. Si entonces te sigue apeteciendo... Lo que le dicen sus compañeros es como si te dijeran: "Siendo que tanto te gusta la música, ¿no has escuchado entero el último disco de Bisbal?"
Hubiera querido comentar lo interesante que me ha parecido la historia de Sylvia Plath que cuenta Juls. Lo que no sé es si me habría atrevido a contestar las seis preguntas que hace. Creo que habría contestado porque soy muy bocazas, pero mi respuesta sería necesariamente absurda, como la situación que genera que alguien se pueda hacer esas cuestiones que, como ella, yo también me hago.
También me habría apetecido agradecerle a Antón su artículo sobre Miquel Batlorri, que me ha parecido un personaje muy interesante y que no conocía. Una entrevista estupenda llena de preguntas sencillas que le dan todo el protagonismo al entrevistado. Tal y como deberían ser siempre las entrevistas. Estamos demasiado acostumbrados a que el periodista busque su lucimiento con preguntas supuestamente ingeniosas o comprometidas. Me ha encantado.
20/06/2005 09:50 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
21/06/2005
Hoy: Tango
Decía mi abuelo que el tango eran lamentos de cabrón. Creo que tenía razón, pero qué bien se lamentan algunos. Del que os copio me gusta mucho la versión de Malevaje y, aunque menos ortodoxa, me gusta también el dueto de Búnbury con Calamaro.
CONFESIÓN (Enrique Santos Discépolo / Luis César Amadori)
Fue a conciencia pura que perdí tu amor,
nada más que por salvarte.
Hoy me odias, y yo feliz,
me arrincono pa' llorarte.
El recuerdo que tendrás de mi será horroroso,
me verás siempre golpeándote como un malvao,
y si supieras bien qué generoso,
fue que pagase así,
tu gran amor.
¡Sol de mi vida!
Fui un fracasao,
y en mi caída busqué echarte a un lao,
porque te quise tanto, ¡tanto!,
que en mi rodar, para salvarte,
sólo supe hacerme odiar.
Hoy después de un año atroz te vi pasar,
me mordí pa' no llamarte.
Ibas linda como un sol,
se paraban pa' mirarte.
Yo no sé si el que te tiene así se lo merece,
sólo sé que la miseria cruel que te ofrecí
me justifica el verte hecha una reina,
pues vivirás mejor lejos de mí.
¡Sol de mi vida!
Fui un fracasao,
y en mi caída busqué el echarte a un lao,
porque te quise tanto, ¡tanto!,
que en mi rodar, para salvarte,
sólo supe hacerme odiar.
CONFESIÓN (Enrique Santos Discépolo / Luis César Amadori)
Fue a conciencia pura que perdí tu amor,
nada más que por salvarte.
Hoy me odias, y yo feliz,
me arrincono pa' llorarte.
El recuerdo que tendrás de mi será horroroso,
me verás siempre golpeándote como un malvao,
y si supieras bien qué generoso,
fue que pagase así,
tu gran amor.
¡Sol de mi vida!
Fui un fracasao,
y en mi caída busqué echarte a un lao,
porque te quise tanto, ¡tanto!,
que en mi rodar, para salvarte,
sólo supe hacerme odiar.
Hoy después de un año atroz te vi pasar,
me mordí pa' no llamarte.
Ibas linda como un sol,
se paraban pa' mirarte.
Yo no sé si el que te tiene así se lo merece,
sólo sé que la miseria cruel que te ofrecí
me justifica el verte hecha una reina,
pues vivirás mejor lejos de mí.
¡Sol de mi vida!
Fui un fracasao,
y en mi caída busqué el echarte a un lao,
porque te quise tanto, ¡tanto!,
que en mi rodar, para salvarte,
sólo supe hacerme odiar.
21/06/2005 12:12 Enlace permanente. Hay 2 comentarios.
Filosofía de café con hielo
Para sobrevivir al calor mientras se hace la digestión, un oficial de albañil y el peón que tiene a su cargo entran a un bar a tomar un café con hielo. Tras ojear el periódico a medias, uno, el más mayor, el oficial, abre el debate:
- Mira lo que dijo el catedrático ése, que los homosexuales son enfermos, y que sus padres eran alcohólicos.
- Sí, hay que ser un poco imbécil para darle la palabra a gente así en un debate serio y escucharle sin soltar una carcajada de lástima. -Le responde el joven peón.
- Bueno, bueno, algo de razón tiene. Además si es catedrático algo sabrá, que no es un cualquiera.
- También los nazis encontraron gente con muchos estudios que defendía la superioridad de la raza aria.
- No vas a comparar, a los maricones no se les gasea. Esos eran otros tiempos.
- Tienes razón, a los homosexuales nos limitamos a llamarles maricones y a tratarles como si fueran enfermos. No hay nada de malo en ello ¿no? - Inquiere el joven con tono sarcástico.- Además ahora somos mucho más educados. Vamos, que tenemos una mentalidad más avanzada.
- Ves, lo que yo digo.- Sentencia el oficial sin entender nada.
El camarero siente unas terribles ganas de reir, pero su profesionalidad se lo impide, así que agarra la bayeta y comienza a fregar las mesas vacías.
- Mira lo que dijo el catedrático ése, que los homosexuales son enfermos, y que sus padres eran alcohólicos.
- Sí, hay que ser un poco imbécil para darle la palabra a gente así en un debate serio y escucharle sin soltar una carcajada de lástima. -Le responde el joven peón.
- Bueno, bueno, algo de razón tiene. Además si es catedrático algo sabrá, que no es un cualquiera.
- También los nazis encontraron gente con muchos estudios que defendía la superioridad de la raza aria.
- No vas a comparar, a los maricones no se les gasea. Esos eran otros tiempos.
- Tienes razón, a los homosexuales nos limitamos a llamarles maricones y a tratarles como si fueran enfermos. No hay nada de malo en ello ¿no? - Inquiere el joven con tono sarcástico.- Además ahora somos mucho más educados. Vamos, que tenemos una mentalidad más avanzada.
- Ves, lo que yo digo.- Sentencia el oficial sin entender nada.
El camarero siente unas terribles ganas de reir, pero su profesionalidad se lo impide, así que agarra la bayeta y comienza a fregar las mesas vacías.
21/06/2005 15:00 Enlace permanente. Hay 4 comentarios.
22/06/2005
Trae contigo la lluvia
Por razones evidentes llevo una temporada acordándome de nuevo de esta canción de Ángel Petisme. Siempre me ha parecido una verdadera joya musical, pero también como poema tiene su valor.
La copio de memoria, de modo que no sé si la puntuación es la que puso su autor.
TRAE CONTIGO LA LLUVIA (A los Monegros)
El girasol se secaba
como un vientre sin caricias
y el cuco de los relojes
se suicidó una mañana.
En el desván las polillas
devoraban los paraguas.
Los novios no se besaban
para no gastar saliba.
Arden siete mares
bajo siete lunas.
Tus huesos barruntan
besos de ultramar.
Ojos de medusa,
vientre de coral,
aleja penurias
y ayuda a olvidar.
Trae contigo la lluvia,
trae contigo la lluvia
señora de las libélulas.
Estaban sucias las sábanas
y vacías las escuelas.
Se teñía el horizonte
del rojo de la acuarela.
Las mieses no eran el mar
dorado de nuestra infancia
y la brisa no corría
en las faldas de las muchachas.
Arden siete mares
bajo siete lunas.
Tus huesos barruntan
besos de ultramar.
Ojos de medusa,
vientre de coral,
aleja penurias
y ayuda a olvidar.
Trae contigo la lluvia,
trae contigo la lluvia
señora de las libélulas.
La copio de memoria, de modo que no sé si la puntuación es la que puso su autor.
TRAE CONTIGO LA LLUVIA (A los Monegros)
El girasol se secaba
como un vientre sin caricias
y el cuco de los relojes
se suicidó una mañana.
En el desván las polillas
devoraban los paraguas.
Los novios no se besaban
para no gastar saliba.
Arden siete mares
bajo siete lunas.
Tus huesos barruntan
besos de ultramar.
Ojos de medusa,
vientre de coral,
aleja penurias
y ayuda a olvidar.
Trae contigo la lluvia,
trae contigo la lluvia
señora de las libélulas.
Estaban sucias las sábanas
y vacías las escuelas.
Se teñía el horizonte
del rojo de la acuarela.
Las mieses no eran el mar
dorado de nuestra infancia
y la brisa no corría
en las faldas de las muchachas.
Arden siete mares
bajo siete lunas.
Tus huesos barruntan
besos de ultramar.
Ojos de medusa,
vientre de coral,
aleja penurias
y ayuda a olvidar.
Trae contigo la lluvia,
trae contigo la lluvia
señora de las libélulas.
22/06/2005 08:26 Enlace permanente. Hay 5 comentarios.
Visita a Vidal Hnos.
Ayer fui a visitar a unos amigos que acaban de tener una preciosa niña. De camino hacia tan feliz encuentro pasé por la calle Baltasar Gracián, cerca de la Universidad. Siempre que paso por esa zona no puedo evitar entrar en la librería de viejo Vidal Hnos. Me encanta recorrer sus estanterías y sus cajones. Siempre acabo encontrando algo que llevarme a casa.
Me entretuve poco, tenía prisa por ver a la pequeña recién nacida. Así que di un paseo rápido y cacé al vuelo un ejemplar de "La guerra de los mundos" de H.G.Wells en una traducción de Ramiro de Maeztu y con tapa dura por 2,98 €. He leído muchos libros de aventuras, pero pocos de ciencia-ficción, así que si he de aficionarme alguna vez habrá que empezar por alguno de los buenos.
Luego vi que había un expositor que no había visto hasta la fecha. En él había muchísimas cosas interesantes. Enseguida se agarró a mi mano sin que pudiera soltarla, una colección de artículos, escritos, reflexiones,... de Miguel de Unamuno titulada "De mi país" en una edición de Espasa Calpe del año 43. El prólogo comienza así:
"Agavillo y anudo en este tomo, antes de que se me pierdan desparramados en las hojas volantes de diarios y revistas en que se estamparon, aquellos de mis escritos que tocan de cerca o de lejos a mi país y a sus cosas y personas."
Después, decidí comprar como mucho un sólo libro más. No me gusta perder la esperanza de leer todo lo que tengo en casa, así que tres libros cada vez que voy a una librería es un buen número. Además, evitando comprar los libros por docenas seleccionas un poco más.
El tercer libro me dio más que pensar. Dudé entre uno de Larreta, otro de Azorín -del que sólo he leído "Las confesiones de un pequeño filósofo" siguiendo el criterio de un amigo catalán y me gustó mucho-, o comprarme otro de Unamuno. Opté por esta última opción. De Unamuno he leído su poesía y "San Manuel Bueno Martir", libro que me pareció exquisito por su lenguaje y sobre todo por la profundidad psicológica de su personaje principal. No se puede separar al Unamuno escritor del filósofo y del inventor de palabras (Él inventó el término papiroflexia entre otras cosas) y en todas esas facetas Don Miguel es extraordinario. De Unamuno me fascinan incluso las pequeñas historias, sus anécdotas, su valentía ante la vida reflejada entre otras situaciones en su famoso enfrentamiento con Millán Astray. También sus conversaciones con otras personas a las que siempre escandalizaba o fascinaba con su ingenio:
- Yo debí entrar en el seminario.
¡Ay de mí, que he errado mi vocación!
- ¿En un seminario usted, don Miguel?
- Sí. Debiera haber sido cura.
- Y ¿para qué quiere usted ser cura?
- Pues, para ser obispo.
- ¿Obispo? ¿Y para qué quiere ser obispo?
- Pues, vea, para decir herejías; que las digo ahora y nadie me lleva el apunte; que si fuera obispo...
Así que a pesar de haberle leído tan poco aún, decidí comprarme "Recuerdos de niñez y de mocedad". En una edición del año 42.
En total 3 libros por menos de 9 €. Aún hay quien dice que los libros son caros. Debe ser que sólo leen novedades. Puede que alguno de estos libros no me guste. Todo puede ocurrir. Pero sería rarísimo que no sintiera mi espíritu alimentado por ninguno de los tres. Así que, dándole vueltas a la cabeza, me pregunto ¿para qué me voy a comprar ningún superventas? "El código Da Vinci" cuesta unos 23€, y casi todas las personas de cuyo criterio me fio, dicen que no es para tanto. Hay excepciones; conozco gente con muy buen gusto a los que les ha encantado. Pero eso sí, no conozco a nadie que se atreva a argumentar en contra de la calidad de Unamuno o de H.G.Wells. Con esto y sabiendo que una vida no es tiempo suficiente para leer todo lo que merece la pena leer, ¿cómo voy a asumir ese riesgo de perder el tiempo? Seguro no hay nada, pero mi intuición me dice que he acertado con mi elección. Sólo espero que en mi próxima visita a Vidal Hnos. sigan allí esos libros de Azorín.
Me entretuve poco, tenía prisa por ver a la pequeña recién nacida. Así que di un paseo rápido y cacé al vuelo un ejemplar de "La guerra de los mundos" de H.G.Wells en una traducción de Ramiro de Maeztu y con tapa dura por 2,98 €. He leído muchos libros de aventuras, pero pocos de ciencia-ficción, así que si he de aficionarme alguna vez habrá que empezar por alguno de los buenos.
Luego vi que había un expositor que no había visto hasta la fecha. En él había muchísimas cosas interesantes. Enseguida se agarró a mi mano sin que pudiera soltarla, una colección de artículos, escritos, reflexiones,... de Miguel de Unamuno titulada "De mi país" en una edición de Espasa Calpe del año 43. El prólogo comienza así:
"Agavillo y anudo en este tomo, antes de que se me pierdan desparramados en las hojas volantes de diarios y revistas en que se estamparon, aquellos de mis escritos que tocan de cerca o de lejos a mi país y a sus cosas y personas."
Después, decidí comprar como mucho un sólo libro más. No me gusta perder la esperanza de leer todo lo que tengo en casa, así que tres libros cada vez que voy a una librería es un buen número. Además, evitando comprar los libros por docenas seleccionas un poco más.
El tercer libro me dio más que pensar. Dudé entre uno de Larreta, otro de Azorín -del que sólo he leído "Las confesiones de un pequeño filósofo" siguiendo el criterio de un amigo catalán y me gustó mucho-, o comprarme otro de Unamuno. Opté por esta última opción. De Unamuno he leído su poesía y "San Manuel Bueno Martir", libro que me pareció exquisito por su lenguaje y sobre todo por la profundidad psicológica de su personaje principal. No se puede separar al Unamuno escritor del filósofo y del inventor de palabras (Él inventó el término papiroflexia entre otras cosas) y en todas esas facetas Don Miguel es extraordinario. De Unamuno me fascinan incluso las pequeñas historias, sus anécdotas, su valentía ante la vida reflejada entre otras situaciones en su famoso enfrentamiento con Millán Astray. También sus conversaciones con otras personas a las que siempre escandalizaba o fascinaba con su ingenio:
- Yo debí entrar en el seminario.
¡Ay de mí, que he errado mi vocación!
- ¿En un seminario usted, don Miguel?
- Sí. Debiera haber sido cura.
- Y ¿para qué quiere usted ser cura?
- Pues, para ser obispo.
- ¿Obispo? ¿Y para qué quiere ser obispo?
- Pues, vea, para decir herejías; que las digo ahora y nadie me lleva el apunte; que si fuera obispo...
Así que a pesar de haberle leído tan poco aún, decidí comprarme "Recuerdos de niñez y de mocedad". En una edición del año 42.
En total 3 libros por menos de 9 €. Aún hay quien dice que los libros son caros. Debe ser que sólo leen novedades. Puede que alguno de estos libros no me guste. Todo puede ocurrir. Pero sería rarísimo que no sintiera mi espíritu alimentado por ninguno de los tres. Así que, dándole vueltas a la cabeza, me pregunto ¿para qué me voy a comprar ningún superventas? "El código Da Vinci" cuesta unos 23€, y casi todas las personas de cuyo criterio me fio, dicen que no es para tanto. Hay excepciones; conozco gente con muy buen gusto a los que les ha encantado. Pero eso sí, no conozco a nadie que se atreva a argumentar en contra de la calidad de Unamuno o de H.G.Wells. Con esto y sabiendo que una vida no es tiempo suficiente para leer todo lo que merece la pena leer, ¿cómo voy a asumir ese riesgo de perder el tiempo? Seguro no hay nada, pero mi intuición me dice que he acertado con mi elección. Sólo espero que en mi próxima visita a Vidal Hnos. sigan allí esos libros de Azorín.
22/06/2005 21:40 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
24/06/2005
Cortázar y la mala literatura
Acabo de leer que a Cortázar le gustaba leer mala literatura. No es que él no supiera distinguir la buena de la mala, ni que prefiriera esta última. Simplemente, si un libro era malo, también disfrutaba con él.
Hace tiempo, en una entrevista televisiva a Fernando Trueba, alguien le preguntó qué era un cinéfilo. El dijo algo así como que un cinéfilo no tiene porqué ser un casposo ni un tipo raro; su definición venía a ser que un cinéfilo es aquel que disfruta viendo cine, aunque éste sea malo. Eso sí, observa cómo mejoraría una escena, como iluminaría un decorado, como corregiría a un actor,... Me parece una definición perfecta.
Me pregunto si será lo mismo que me ocurre a mí con la música en vivo. Disfruto tanto en un concierto que he sido capaz de disfrutar con algunos cantantes y grupos realmente insufribles. No digo que yo sea un melómano, que no lo soy, pero recuerdo una vez que llegué tarde a casa y, mientras me ponía el pijama vi en la tele a La Monja Enana. No sé si son capaces de cosas mejores, pero aquella vez el concierto me pareció lamentable. Pero ahí permanecí frente al televisor perdiendo un buen rato de sueño por ver el concierto de La Monja Enana.
Otro caso es el de El Niño Gusano, que no me gustan nada. No digo que no hayan sido un grupo importante, e incluso que puedan tener la calidad en algún sitio que yo no sea capaz de ver. Lo único que digo es que no me gustan nada. Y sin embargo, fui a verles una media docena de veces en directo y disfruté del momento escuchando las letras, leyendo los acordes en las manos del guitarrista,...
Tampoco quiero confundir. He estado en conciertos maravillosos de todo tipo. Cuando has escuchado cantar vidalas a Alicia Fernández y a Patricia Badián, o rocanrol a Mauricio Aznar, o cuando has oído ese dúo incomparable que eran David Angulo y Marisol Aznar en Al son del sur cantando eso de "Sale caro ser poeta" de Gloria Fuertes, la música se convierte en una cosa distinta a los ránkings comerciales, y a los concursos televisivos de karaoke. Entonces la música es sólo arte, y ese arte en concierto te eriza los pelos y los sentimientos.
Pero cómo explicar que incluso fui a ver una vez a Jesús Vázquez. Eso sí, con 16 años y muy bien acompañado. Supongo que soy conciertófilo.
Hace tiempo, en una entrevista televisiva a Fernando Trueba, alguien le preguntó qué era un cinéfilo. El dijo algo así como que un cinéfilo no tiene porqué ser un casposo ni un tipo raro; su definición venía a ser que un cinéfilo es aquel que disfruta viendo cine, aunque éste sea malo. Eso sí, observa cómo mejoraría una escena, como iluminaría un decorado, como corregiría a un actor,... Me parece una definición perfecta.
Me pregunto si será lo mismo que me ocurre a mí con la música en vivo. Disfruto tanto en un concierto que he sido capaz de disfrutar con algunos cantantes y grupos realmente insufribles. No digo que yo sea un melómano, que no lo soy, pero recuerdo una vez que llegué tarde a casa y, mientras me ponía el pijama vi en la tele a La Monja Enana. No sé si son capaces de cosas mejores, pero aquella vez el concierto me pareció lamentable. Pero ahí permanecí frente al televisor perdiendo un buen rato de sueño por ver el concierto de La Monja Enana.
Otro caso es el de El Niño Gusano, que no me gustan nada. No digo que no hayan sido un grupo importante, e incluso que puedan tener la calidad en algún sitio que yo no sea capaz de ver. Lo único que digo es que no me gustan nada. Y sin embargo, fui a verles una media docena de veces en directo y disfruté del momento escuchando las letras, leyendo los acordes en las manos del guitarrista,...
Tampoco quiero confundir. He estado en conciertos maravillosos de todo tipo. Cuando has escuchado cantar vidalas a Alicia Fernández y a Patricia Badián, o rocanrol a Mauricio Aznar, o cuando has oído ese dúo incomparable que eran David Angulo y Marisol Aznar en Al son del sur cantando eso de "Sale caro ser poeta" de Gloria Fuertes, la música se convierte en una cosa distinta a los ránkings comerciales, y a los concursos televisivos de karaoke. Entonces la música es sólo arte, y ese arte en concierto te eriza los pelos y los sentimientos.
Pero cómo explicar que incluso fui a ver una vez a Jesús Vázquez. Eso sí, con 16 años y muy bien acompañado. Supongo que soy conciertófilo.
24/06/2005 09:27 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
25/06/2005
...
Acabo de hablar con JTS. Javier es ese hombre de quien Labordeta, si lo viera paseando por Nueva York, diría: "este tío es de Zaragoza".
Javier ha perdido a su padre hace poco. Pero Javier es todo serenidad. Cuando le llamas para lamentar que un desgraciado le queme el camión, o que su padre haya fallecido, es él el que se muestra más sereno. Y no es resignación cristiana ni falta de sentimiento. Es simplemente que él sabe que la vida tiene sus golpes y que algunos vienen a destiempo. Así que un golpe esperado es menos duro y ante uno inesperado acopia todas sus fuerzas para ser un impagable ejemplo de fortaleza para su hijo y para todos aquellos que vemos en él a alguien fantástico.
Javier ha perdido a su padre hace poco. Pero Javier es todo serenidad. Cuando le llamas para lamentar que un desgraciado le queme el camión, o que su padre haya fallecido, es él el que se muestra más sereno. Y no es resignación cristiana ni falta de sentimiento. Es simplemente que él sabe que la vida tiene sus golpes y que algunos vienen a destiempo. Así que un golpe esperado es menos duro y ante uno inesperado acopia todas sus fuerzas para ser un impagable ejemplo de fortaleza para su hijo y para todos aquellos que vemos en él a alguien fantástico.
25/06/2005 20:27 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
26/06/2005
Cómo estar guapa en la oficina.
Leo hoy en el Semanal que acompaña al ejemplar dominical del Heraldo un artículo que se titula "Fresca y guapa en la oficina". Por lo pronto deduzco que el artículo no va dirigido ni a las peluqueras, ni a las cajeras de supermercado, ni a las camareras, ni a dependientas, ni a limpiadoras,...
El artículo consiste en media docena de fotos de unas modelos extremadamente delgadas que posan junto a unos muebles de diseño que yo, que trabajo en una oficina, no he visto en mi vida.
Sorprendido por el hecho de que lo más preocupante en una oficina sea pensar qué modelito he de ponerme al día siguiente, me atrevo a leer los textos. No tienen precio: "Casual Friday. ¿Vaqueros para trabajar? Sí, siempre que sepas sofisticarlos. El 'look' que manda: el pirata". La verdad es que sería capaz de pagar por ver a mis compañeras de oficina vestidas con esos modelos tan espectaculares que aligerarían la jornada del mismo modo que los pósters de algunos camiones, pero sospecho que los sueldos de mi oficina no dan para que tu ropa de diario sea de Moschino, Alba Conde, D&G, Tod's, Pomellato, Dior,...
Alucinando aún por esos muebles imposibles de meter en una oficina normal, me fijo ahora en la actitud de las modelos, que sin duda han debido trabajar muchísimas horas en una oficina. Ninguna está atendiendo por teléfono a un proveedor zoquete, ni calmando a un cliente maleducado, ni dejándose la vista frente a la pantalla del ordenador, ni ordenando papeles (no sale ni un solo papel en todo el artículo), ni sacando cuentas.
Pero mi foto favorita de todo el artículo muestra a una modelo perfectamente maquillada y con un sombrero beis con ribete amarillo, fundamental para que la luz de los fluorescentes no estropee el color del pelo, unas gafas de sol (las radiaciones de la pantalla del ordenador son muy malas), una falda-pantalón por encima de la rodilla, y una blusa abierta hasta cuatro o cinco centímetros por encima del ombligo y que insinúa de una forma bastante clara que la modelo no lleva el incomodísimo sujetador que impediría el correcto desarrollo de su trabajo de oficina al limitar su movilidad. Para hacer aún más completa la foto, la modelo apoya sus dos pies sobre un taburete que hace juego con el sillón rojo con patas de diseño sobre el que está sentada, en actitud indudable de trabajo.
¡Cuánto ganarían las oficinas en España si las oficinistas siguieran al pie de la letra los consejos de este artículo!:
- ...sube el tono y olvídate de los colores pastel de niña buena
- ...rescata del armario la falda pantalón de tu adolescencia. Se lleva de talle bajo y con cinturón.
- ...los complementos deben ir a juego.
- ...lo más chic para una reunión de negocios: una falda plisada con top safari.
Cuando veo algunas denuncias estúpidas de ciertas asociaciones feministas dirigidas por personas pendientes de salir en los periódicos demostrando lo supuestamente luchadoras y comprometidas que son, me pregunto si leerán estos artículos. Para ser sincero también a mí me sorprende haberle dedicado tanto tiempo a esta bazofia. En fin, mañana vuelta al trabajo. Supongo que tendré que dedicar lo que queda de tarde a pensar qué camisa va mejor con los zapatos, o si mi reloj es suficientemente vistoso. Aunque igual voy en bermudas. Mejor aún, voy a reservar las bermudas de flores para el viernes. Ya sabéis: 'Casual Friday'
El artículo consiste en media docena de fotos de unas modelos extremadamente delgadas que posan junto a unos muebles de diseño que yo, que trabajo en una oficina, no he visto en mi vida.
Sorprendido por el hecho de que lo más preocupante en una oficina sea pensar qué modelito he de ponerme al día siguiente, me atrevo a leer los textos. No tienen precio: "Casual Friday. ¿Vaqueros para trabajar? Sí, siempre que sepas sofisticarlos. El 'look' que manda: el pirata". La verdad es que sería capaz de pagar por ver a mis compañeras de oficina vestidas con esos modelos tan espectaculares que aligerarían la jornada del mismo modo que los pósters de algunos camiones, pero sospecho que los sueldos de mi oficina no dan para que tu ropa de diario sea de Moschino, Alba Conde, D&G, Tod's, Pomellato, Dior,...
Alucinando aún por esos muebles imposibles de meter en una oficina normal, me fijo ahora en la actitud de las modelos, que sin duda han debido trabajar muchísimas horas en una oficina. Ninguna está atendiendo por teléfono a un proveedor zoquete, ni calmando a un cliente maleducado, ni dejándose la vista frente a la pantalla del ordenador, ni ordenando papeles (no sale ni un solo papel en todo el artículo), ni sacando cuentas.
Pero mi foto favorita de todo el artículo muestra a una modelo perfectamente maquillada y con un sombrero beis con ribete amarillo, fundamental para que la luz de los fluorescentes no estropee el color del pelo, unas gafas de sol (las radiaciones de la pantalla del ordenador son muy malas), una falda-pantalón por encima de la rodilla, y una blusa abierta hasta cuatro o cinco centímetros por encima del ombligo y que insinúa de una forma bastante clara que la modelo no lleva el incomodísimo sujetador que impediría el correcto desarrollo de su trabajo de oficina al limitar su movilidad. Para hacer aún más completa la foto, la modelo apoya sus dos pies sobre un taburete que hace juego con el sillón rojo con patas de diseño sobre el que está sentada, en actitud indudable de trabajo.
¡Cuánto ganarían las oficinas en España si las oficinistas siguieran al pie de la letra los consejos de este artículo!:
- ...sube el tono y olvídate de los colores pastel de niña buena
- ...rescata del armario la falda pantalón de tu adolescencia. Se lleva de talle bajo y con cinturón.
- ...los complementos deben ir a juego.
- ...lo más chic para una reunión de negocios: una falda plisada con top safari.
Cuando veo algunas denuncias estúpidas de ciertas asociaciones feministas dirigidas por personas pendientes de salir en los periódicos demostrando lo supuestamente luchadoras y comprometidas que son, me pregunto si leerán estos artículos. Para ser sincero también a mí me sorprende haberle dedicado tanto tiempo a esta bazofia. En fin, mañana vuelta al trabajo. Supongo que tendré que dedicar lo que queda de tarde a pensar qué camisa va mejor con los zapatos, o si mi reloj es suficientemente vistoso. Aunque igual voy en bermudas. Mejor aún, voy a reservar las bermudas de flores para el viernes. Ya sabéis: 'Casual Friday'
26/06/2005 17:13 Enlace permanente. Hay 5 comentarios.
27/06/2005
A solas...
Como se dice en el poema de Gabriel Celaya, sólo existimos a solas. Sólo existimos ante nosotros mismos. Por eso es una fortuna poder hacer partícipe de tu existencia solitaria a alguien compartiendo un café, una conversación, unos besos, una inquietud,... eso significa que el otro eres tú mismo.
--------------------------------------------------------------------
A SOLAS SOY ALGUIEN. (Gabriel Celaya)
A solas, soy alguien.
En la calle, nadie.
A solas, medito,
siento que me crezco.
Le hablo a Dios. Responde,
cóncavo, el silencio.
Pero existe siempre,
firme frente al hueco,
éste su seguro
servidor sin miedo.
A solas, soy alguien,
valgo lo que valgo.
En la calle, nadie
vale lo que vale.
En la calle reinan
timbres, truenos, trenes
de anuncios y focos,
de absurdos papeles.
Pasan gabardinas,
pasan hombres "ene".
Todos son como uno,
pobres diablos: gente.
En la calle, nadie
vale lo que vale,
pero a solas, todos
resultamos alguien.
A solas existo,
a solas me siento,
a solas parezco
rico de secretos.
En la calle, todos
me hacen más pequeño
y al sumarme a ellos,
la suma da cero.
A solas, soy alguien,
valgo lo que valgo.
En la calle nadie
vale lo que vale.
A solas, soy alguien,
entiendo a los otros.
Lo que existe fuera,
dentro de mi doblo.
En la calle, todos
nos sentimos solos,
nos sentimos nadie,
nos sentimos locos.
A solas, soy alguien.
En la calle, nadie.
--------------------------------------------------------------------
A SOLAS SOY ALGUIEN. (Gabriel Celaya)
A solas, soy alguien.
En la calle, nadie.
A solas, medito,
siento que me crezco.
Le hablo a Dios. Responde,
cóncavo, el silencio.
Pero existe siempre,
firme frente al hueco,
éste su seguro
servidor sin miedo.
A solas, soy alguien,
valgo lo que valgo.
En la calle, nadie
vale lo que vale.
En la calle reinan
timbres, truenos, trenes
de anuncios y focos,
de absurdos papeles.
Pasan gabardinas,
pasan hombres "ene".
Todos son como uno,
pobres diablos: gente.
En la calle, nadie
vale lo que vale,
pero a solas, todos
resultamos alguien.
A solas existo,
a solas me siento,
a solas parezco
rico de secretos.
En la calle, todos
me hacen más pequeño
y al sumarme a ellos,
la suma da cero.
A solas, soy alguien,
valgo lo que valgo.
En la calle nadie
vale lo que vale.
A solas, soy alguien,
entiendo a los otros.
Lo que existe fuera,
dentro de mi doblo.
En la calle, todos
nos sentimos solos,
nos sentimos nadie,
nos sentimos locos.
A solas, soy alguien.
En la calle, nadie.
27/06/2005 11:46 Enlace permanente. Hay 1 comentario.
29/06/2005
¡Pero qué nerviosos estamos!
Ayer vine en coche a trabajar. Yo conduzco bastante mal. No por temerario, sino más bien por todo lo contrario. Un conductor que llevaba detrás en el barrio de Valdefierro me increpó de forma bastante grosera porque en un exceso de precaución, dejé pasar a un camión que venía de frente antes de girar a la izquierda en una calle de doble dirección. Este exceso de precaución le hizo perder a este hombre no más de 15 segundos de su valiosísimo tiempo.
Por la tarde llevé mi vehículo al taller. El taller al que suelo ir tiene una entrada un poco complicada y, como lo sé, lo aparco de forma ajustada en doble fila mientras sale el mecánico y se hace cargo de meterlo dentro del establecimiento. El mecánico es de confianza y además tiene muy bien cogido el tino a la puerta de su taller, ya que está metiendo y sacando coches todo el día. Ayer lo puse en doble fila y los coches pasaban sin demasiado apuro por el resto de la calle. A todo esto llegó una furgoneta que, de haber apurado un poco menos podría haber pasado, pero decidió pegarse a mi coche y en los 30 segundos que transcurrieron mientras mi mecánico lo arrancaba, se puso a decir que hacía falta ser gilipollas para dejar ahí el coche.
- Señor, disculpe, pero si me ha de tratar de gilipollas creo que deberíamos presentarnos primero.-le contesté socarronamente.
- Es que tendrías que tener al menos un dedo de frente y no dejar el coche así, imbécil.
Mi mecánico me hizo un gesto, y me quedé esperando a que diera la vuelta a la manzana para poder intentar la maniobra que era ya imposible por lo pegada que estaba la furgoneta. Lo más sorprendente es que el conductor de la furgoneta la dejó 50 metros más adelante en doble fila mientras descargaba mercancía, haciendo parar todo el tráfico.
- No te des mal, es que este hombre debe llevar mucho tiempo sin follar y se le ha agriado el carácter -me dijo mi mecánico-. Yo, porque me tengo que llevar bien con el vecindario que si no, le habría puesto verde.
Hoy el conductor del autobús ha despertado a los vecinos de la plaza Europa con su concierto de bocina porque un coche que llevaba delante iba a la insoportable velocidad de 40 km. por hora mientras iba buscando por qué calle debía meterse.
En definitiva, no sé si será el calor o no la causa, pero la gente vive muy alterada, sobre todo cuando agarra un volante. A las personas de esta ciudad les hacen falta unas buenas vacaciones, incluido a mí.
Por la tarde llevé mi vehículo al taller. El taller al que suelo ir tiene una entrada un poco complicada y, como lo sé, lo aparco de forma ajustada en doble fila mientras sale el mecánico y se hace cargo de meterlo dentro del establecimiento. El mecánico es de confianza y además tiene muy bien cogido el tino a la puerta de su taller, ya que está metiendo y sacando coches todo el día. Ayer lo puse en doble fila y los coches pasaban sin demasiado apuro por el resto de la calle. A todo esto llegó una furgoneta que, de haber apurado un poco menos podría haber pasado, pero decidió pegarse a mi coche y en los 30 segundos que transcurrieron mientras mi mecánico lo arrancaba, se puso a decir que hacía falta ser gilipollas para dejar ahí el coche.
- Señor, disculpe, pero si me ha de tratar de gilipollas creo que deberíamos presentarnos primero.-le contesté socarronamente.
- Es que tendrías que tener al menos un dedo de frente y no dejar el coche así, imbécil.
Mi mecánico me hizo un gesto, y me quedé esperando a que diera la vuelta a la manzana para poder intentar la maniobra que era ya imposible por lo pegada que estaba la furgoneta. Lo más sorprendente es que el conductor de la furgoneta la dejó 50 metros más adelante en doble fila mientras descargaba mercancía, haciendo parar todo el tráfico.
- No te des mal, es que este hombre debe llevar mucho tiempo sin follar y se le ha agriado el carácter -me dijo mi mecánico-. Yo, porque me tengo que llevar bien con el vecindario que si no, le habría puesto verde.
Hoy el conductor del autobús ha despertado a los vecinos de la plaza Europa con su concierto de bocina porque un coche que llevaba delante iba a la insoportable velocidad de 40 km. por hora mientras iba buscando por qué calle debía meterse.
En definitiva, no sé si será el calor o no la causa, pero la gente vive muy alterada, sobre todo cuando agarra un volante. A las personas de esta ciudad les hacen falta unas buenas vacaciones, incluido a mí.
29/06/2005 08:36 Enlace permanente. Hay 3 comentarios.
30/06/2005
...
Mañana me voy a Soria, donde se están celebrando ya los Sanjuanes. Es la primera vez que voy. No soy un fanático de las fiestas alcohólicas de los pueblos, pero en esta ocasión estoy ilusionado por conocer la capital del Duero en fiestas. Además la compañía es de lo más divertida.
Vamos unas 10 personas. Teníamos reservado un hostal para todos, pero a última hora alguien ha decidido que esas habitaciones van para los músicos de no sé qué orquesta. No nos hemos echado atrás por eso. Eso sí, asumiendo que igual acabamos durmiendo en los coches.
En fin, que se promete un viaje con aventura.
Vamos unas 10 personas. Teníamos reservado un hostal para todos, pero a última hora alguien ha decidido que esas habitaciones van para los músicos de no sé qué orquesta. No nos hemos echado atrás por eso. Eso sí, asumiendo que igual acabamos durmiendo en los coches.
En fin, que se promete un viaje con aventura.
30/06/2005 11:36 Enlace permanente. Hay 4 comentarios.
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